— Война закончится, мир останется, — сказал Янек в нашу первую встречу.
Вы не знаете Янека? Так я вам про него расскажу.
Есть на свете город с чудесным названием Рогашка, это в Словении, за городом живет Янек.
У Янека хозяйство — гостевой дом, сосновый лес, баня, карповая ферма, грушевые сады, яблоневые аллеи, а еще — поля, где пасутся олени, загоны, где живут серо-розовые свиньи, мост через овраг, своими руками построенный, и, конечно, весь круглый небосвод, с туманами и солнечными брызгами — тоже его.
— Здравствуйте, дорогие гости, — говорит Янек на правильном русском, — добро пожаловать в Помоны. Мой дом — ваш дом, располагайтесь.
Стоим обалдевшие от красоты, от воздуха, от Янека, с его круглым лицом и добрыми глазами, глядим вокруг, не можем наглядеться.
— Для начала, прошу отведать самогона. Домашний, грушевый, бодрит, — и Янек наливает огненную жидкость в тонконогие бокалы.
Отдведываем. Бодрит, еще как.
— Вы пока прогуляйтесь, осмотритесь, я стол накрою, баньку истоплю.
Мужчины разносят рюкзаки по комнатам, здесь каждая комната с секретом, с прибауткой, есть ,,Слива,, есть ,,Яблоко,, а самая чудесная — ,,Груша,,- в ней стены припорошены охрой, на рушниках вышиты желто-красные плоды, окно пылает закатом, катит волны кукурузных полей.
Нас три подружки — мы не виделись целый год — так бегом, бегом на волю, дыши, дыши, моя душа, война закончится, мир останется, Янек обещал, верю.
Бежим в поля. Кормим оленей из рук. Глазеем на карпов. Хрустим яблоками. Солнце смотрит на нас, катится, поет, зажигает сосны.
Нашли метлу, скорей оседлать, фотки — класс, настоящие ведьмы.
Из бани поднимается дымок.
В чугунке зреет тыквенная каша.
В толстых кувшинах, расставленных на деревянном столе, томятся сливки, усмехается сметана, ворчит творог.
Усаживаемся, хмелеем.
— Расскажи, Янек, откуда ты знаешь русский?
— От туристов научился.
— Хорошие люди к тебе приезжают?
— Чудесные.
— Это потому что ты сам чудесный.
Смущается. Краснеет.
— А вы откуда? — спрашивает.
— Канада. Израиль.
— А раньше?
— Воркута. Одесса. Запорожье.
Замолкаем. Вспоминаем — откуда мы. Наплывает тоска. Бессилие. Вспоминаем — война.
— Расскажи о себе, Янек, — прошу я, — Как возможна такая красота? Как ты все это сделал?
— Работаю, — пожимает он плечами, — Я ведь сначала на инженера выучился. Двенадцать лет в бюро работал. Потом все бросил, приехал сюда. Мама тяжело болела, собирала груши, упала, сломала спину. Ухаживать надо было. Хозяйство держать. Сначала трудно было. Потом еще трудней. Сейчас — хорошо.
— Сколько часов в день ты работаешь?
— Шестнадцать. Восемнадцать бывает, — усмехается.
— А ночью?
— А ночью иду косить. Люблю это дело, — смеется.
— А когда ж ты отдыхаешь?
— Не знаю. Работа — это тоже отдых. Разве нет?
Счастливый человек Янек.
— А давайте выпьем, — предлагает он, — За мир, за мир, за что же еще. Война кончится. Мир останется.
И звенят бокалы, мы пьем живительную огненную воду, за мир, за мир, за что же еще.
За мир, ради которого надо днем работать, ночью косить, принимать гостей — как родных, любить эту землю, понимать чужие языки, раздавать чудеса, как яблоки, верить в людей.
Как же хочется верить в людей.
Спасибо тебе, Янек, и за эту веру — тоже.
