Проснемся – дождь. И нет его светлей. Сидят слова на кончиках ветвей, Выклевывают музыку из клавиш, Чтоб из объятий вылупился Григ, Чтоб каждый день – не жизнь, а черновик, В котором ни минуты не исправишь. Жалеть о прошлом – вот еще. Гляди Какая осень светит впереди, Какие неразведанные дали Какой Дали, какое цинандали. Вот и налей. Отправимся в полет. Наденем небо задом наперед, Расправим крылья, зря ли наша встреча? Еще не снег. И все-таки светло Поет в крови нездешнее вино На непростом, влюбленном, человечьем. Проснемся – дождь. Не осень – а запой. А не проснемся - выдумай. Напой, Открой окно, пусть небо удивится, Что в нашем доме все еще апрель, Что дверь, смеясь, срывается с петель, Что дождь ушел. Но возвратились птицы.
